с психологом.
Там вроде нормально было, а как вышла из здания, слёзы градом. Хорошо, уже стемнело, а в капюшоне, как в одеялке, лица толком не разглядеть. Можно плакать даже на людях.
Я честно не знаю, как это пережить. Ничего не помогает. Руки опускаются.
Ира говорит, на горевание минимум год нужен.
Год загибаться?
Да пиздец.
Ещё в лифте, спускаясь от психолога, пост К. прочитала.
Что она сходила к доктору.
Добило совсем.
Сука, мне так его не хватает.
Хочется не плакать - выть.
Иду по центральным улицам - огни, ёлки, праздно гуляющие смеющиеся люди.
А для меня всё - чёрное.
И внутри чернота и пустота.
Сдохнуть хочется сильнее, чем когда-либо.
Но даже на это я не имею права, у меня дочь ещё на ноги не поставлена.
Как бы хоть отключиться, что ли... на подольше.
Щас забегу в магазин, приду домой, надо журнал доделывать.
В квартире срач, так и не убралась, некогда.
Может, вообще забью. И на салатики, и на новогоднюю ночь.. Похуй.
Мёртвые не празднуют.
На 21:00 у меня весёлый пост отложен.
Не буду отменять.
Поржём.
Прикрою юмором кровоточащую рану, как обычно.
